Segunda Poesía

por Aquiles Cristiani

muy a Titi

Quieto Cachi. Que se quede quieto le pidió. Después llamó a Marcelina. Después, desde el suelo, Cachi abrió los ojos. Veía nada.
Nada o una intersección de nubes oscureciendo un poco el cielo. Un pedazo del cielo. El resto celeste, cúmulos blancos casi normales y algo de lo que iba a ser esa tardecita. No veía el monte pero tampoco hacía falta verlo para saber que seguía ahí. No iba a moverse. Ni él ni el monte. Veía el cielo.
¡Marcelina!
Es el Cachi, dijo después. Y ya estaba llorando. Sujetándole esa pierna machacada y abierta con las manos. Haciendo fuerza para adentro para que la carne de un lado se pegue con la carne del otro lado. Le temblaban los codos de la fuerza. La misma fuerza que cuando baja Vidal y la lleva para allá atrás y hay que tirarse al suelo, rasparse las piernas, las manos. Empezaba a temblar, igualita. Después también lloraba porque Vidal ni una palabra más de lo que le venía prometiendo desde aquella vez que se lo dijo. Igual. Le zumbaban las muñecas y los dedos, se le metían bien adentro en la carne, hasta el hueso. Cachi gritó.
¡Marcelina pronto!

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Para quienes alguna vez exploraron la obra de Federico Jeanmaire, su última novela, Papá, no puede ser menos que sorprendente. Lo autobiográfico, los límites entre la literatura, la ficción y lo real confluyen en un texto que se erige como quiebre, búsqueda. Papá es personal, extrañamente apropiable, común a todos.

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“La poesía es como un perro, te persigue” Así define la poesía Gustavo Álvarez Núñez. Y también define su último libro Antología PoetasRock como un lugar nuevo, inaugural, donde primó un trabajo detectivesco. A la hora de compilar, GAN recurre a voces viejas y nuevas, consagradas y no tanto, para formar el cuerpo de un libro que termina siendo tan novedoso como vital.

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por Gustavo Álvarez Núñez

Entre 1975 y comienzos de 1980 no agarré la trompeta; durante más de cuatro años no la agarré ni una sola vez. Me acercaba a ella, la miraba, pensaba en tocarla, o en intentarlo por lo menos. Sin embargo, no llegué a hacerlo nunca. Al cabo de un momento me olvidaba, porque me había enredado en otras cosas, en cosas que en su mayoría no eran buenas para mí. (…) Mi actividad principal durante aquellos cuatro o cinco años en que estuve apartado de la música fue tomar mucha pero mucha cocaína (unos quinientos dólares al día en un determinado momento) y cogerme a todas las mujeres que conseguía llevarme a casa. (…) Cuando estás constantemente bajo la influencia de las drogas, la gente se dedica a aprovecharse de vos. Ninguno de mis antiguos amigos venía a verme, excepto Max y Dizzy, quienes pasaban por mi casa de vez en cuando sólo para inspeccionar. Entonces empecé a echar de menos a mis compañeros de otros tiempos, así como la música que solíamos tocar. Un día coloqué por toda la casa las fotografías que tenía de Bird, de Trane, de Dizzy, de Max, de mis viejos amigos.

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-El título de la reseña sobre Aún que salió en Los Inrockuptibles dice “el genio del loop”, y en algún sentido es cierto. Hay un copy paste, un loop propiamente dicho. Sin embargo, lo que produce la repetición, lejos de llevarnos a un trance hipnótico, despierta. Nos obliga a reponer. A partir de esto, dos preguntas: ¿qué sucede cuando un término como “loop”, viniendo de donde viene, reemplaza otros tal vez más literarios como “repetición” o “circular”? Y a su vez, y ésta es la segunda cuestión, lo reorienta. Trabaja con la reposición, con lo no dicho y, paradójicamente, a través de lo que ya está escrito, con la vuelta a lo escrito.

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